Рассказ ни о чем

Вот сейчас я придвину к себе лист бумаги, возьму ручку и начну очередной рассказ, рассказ ни о чем... Впрочем, я его уже начал, каким бы бессмысленным этот шаг ни был...

И начав писать, я вдруг вспомню, как только что возвращался домой, возвращался по мокрым улицам, по окутанному дождем городу, умытому, чистому и какому-то спокойно-прозаичному, хотя именно в этой прозаичности на самом деле и таилась высшая поэтика – тонкая и возвышенная и доступная, быть может, только мне, каким бы самонадеянным ни казалось данное утверждение... Я шел и понимал, что этот крупный теплый дождь, роняющий, как вишни, свои спелые ягоды капель мне на лицо и волосы, очистил мою душу и высветил спокойным ясным светом всю изнанку моего состояния... И вдруг оказалось, что мне покойно, покойно и уютно внутри себя, потому что – не смейтесь, я действительно только сейчас это понял, – я попал в сказку. Незаметно, неброско, немоментально я выскользнул из своего кричащего болью мира и оказался именно там, где по всем законам физики и геометрии внутреннего пространства собственной души я просто не смог бы существовать. Идя по мокрому асфальту, я вдруг ощутил это и, как тот прохожий, понявший, что дождя нет и прятаться под зонтик бессмысленно, захлопнул зонт своих сомнений и глупых мыслей и грустно улыбнулся. Грустно – потому что не все сказки заканчиваются счастливо, а уж моя сюрреалистично абсурдная поэтическая фантазия – и тем более. А все-таки улыбнулся я оттого, что вдруг поверил, что наконец-то перестал быть тем самым «ирокезом на тропе любви»... И еще потому что я вспомнил Её ясные влюбленные глазки...

Но все это выше слов. Выше всех этих нелепых предложений и конструкций, которые я немыслимо нагромождаю друг на друга, повинуясь странному импульсу создать этот мой глупый рассказ ни о чем... Рассказ, который я уже почти написал, сбросив с души часть тяжелых раздумий и чувств и впустив в себя обыкновенную головную боль, боль всего лишь уставшего человека...

9.06.1997 г.