Вы спрашиваете меня, кто я такой. Подождите. Смотрите, небритые деревья заросли густой зеленой щетиной и стоят нахохлившись, как мокрые курицы, брезгливо стряхивая с себя холодные капли дождя. А вы видите небо? У вас отличное зрение. Я его не вижу, оно где-то очень-очень высоко, там, за этим пухлым матрасом туч. Оно иссиня-голубое и чистое, и сквозь него просвечивают звезды, правда?

Вы спрашиваете меня, кто я такой, а ветру это все равно. Представляете, ветру абсолютно все равно, о чем вы спрашиваете, ему все равно, кто я, и даже кто вы. Чтобы играть с тучами, ему совсем необязательно знать, что это тучи. А чтобы дуть, не нужно иметь губ. И даже если и существуют губы, губы как абсолют, вряд ли смысл их существования - спрашивать.

Не спрашивайте меня, кто я такой, вспомните лучше, какой сегодня день. Нет-нет, сегодня совсем не обычный день, сегодня последний день весны. И по традиции сегодня шел снег. Вы его тоже видели, правда? Он был такой смешной, мокрый-мокрый и совсем не страшный. Когда видишь такой снег, то кажется, что ты вылечился от зимофобии, что ледяных кошмаров больше не будет, вода всегда будет мокрой, а деревья бросят свою ужасную привычку бриться под ноль и хором станут хиппи, отращивая длинные шевелюры и даря всем цветы. И пойдет, наконец, всемирный теплый дождь…

Вы спрашиваете меня, кто я такой… Я просто человек, вышедший под дождь.